Le Papillon

Naître avec le printemps, mourir avec les roses,

Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur,

Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,

S'enivrer de parfums, de lumière et d'azur,

Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,

S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,

Voilà du papillon le destin enchanté!

Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,

Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,

Retourne enfin au ciel chercher la volupté!

le Papillon, Lamartine

Photo prise au parc floral la Source, à Orléans, dans la serre aux papillons, une petite fille en fleur qui passait, un papillon posé sur sa main a bien voulu poser pour moi :image d'une grâce toute aérienne...